Mi memoria (nadando en el sueño), Lucio Mantel.

Mi memoria está
nadando en el sueño que la hizo escombros.
Teme al encontrar fundidas las formas que cuentan su historia

La luz entró en el cristal,
se enraman los rayos
los ojos no saben ya
donde encontrar
colores para pintar tu cara

Mi memoria fue
un cofre brillante guardando mi tiempo
pero se perdió
en un laberinto de celdas y hierros

Calma, amor.
Yo te abriré cada compuerta que te separe de mí,
y ya tendré las letras para escribir tu nombre

Tan especial es este silencio,
tan especial…
No puedo desenredar la línea de tiempo
ni puedo entender
si un día me atravesó una verdad,
si pude conocer otro lugar

Mi memoria está
buceando en el sueño que la hizo polvo.

No vayas amablemente hacia esa suave noche, Dylan Thomas.

No vayas amablemente hacia esa suave noche,

la vejez debería arder en gritos al final del día

y rabiar, rabiar ante la luz que muere.

Por más que los sabios acepten que su final sea oscuro

porque sus palabras no atraparon ningún brillo,

no van amablemente hacia esa suave noche.

Buenos hombres que lamentan, caída la última ola,

que sus frágiles actos no hayan bailado con brillo en las bahías,

rabien, rabien ante la luz que muere.

Hombres salvajes que cantaron para atrapar el sol

en su arco, y que aprendieron, muy tarde, a llorar su partida,

no vayan amablemente hacia esa suave noche.

Hombres graves que agonizan y ven con la vista nublada

que sus ojos ciegos podrían brillar como meteoros y ser alegres,

rabien, rabien ante la luz que muere.

Y vos, padre mío, ahí en la triste altura,

maldecime, te ruego, bendecime, con tus fieras lágrimas.

No vayas amablemente hacia esa suave noche.

Rabiá, rabiá ante la luz que muere.

Sindicalismo, Fabián Casas.

No te dejes engañar

por el papel brilloso de los chocolates

ni la vista iluminada de la ciudad cuando oscurece.

No te distraigas

con los que se fotografían en familia,

alzan trofeos,

o se muestran seguros

en las revistas de mucho tiraje.

Que tu corazón esté

con los que viven solos,

los que saben que un par de tragos

jamás abolirán el azar

y por eso forman parte de ese estúpido club.

El poeta y los signos, Francisco Ruiz Udiel.

         A Álvaro Urtecho

Uno deja de reconocer
al hombre en las palabras,
aquellas palabras que un día se levantaron
tras el peso de las piedras.

Las palabras desprenden signos
que el hombre cierne
sobre la persistente luz,
sobre la melodía que desiste en la hierba.

El olvido se filtra en cada signo,
y ese balbuceo final
—inaudible para todos—
son palabras que el hombre devuelve al mundo;
palabras que le fueron dadas al nacer,
convertidas ya en puentes, cavernas,
en hilos de arena y humo.

Algún día las palabras volverán a ser hombres,
otra vez puentes,
huellas contra el temblor de la vida,
túneles hacia la libertad.